miércoles, 26 de noviembre de 2008

QUE TE METES

Cuarenta años sobre una neblina de Neva,
y corriendo, también, sobre su rostro, las estrías de la luz...
por que iba a sufrir, el, allí, una escritura de humo,
a pesar del hielo de los cabellos
su voz, con la profundidad, aun, de aquella voz
que estallaría sobre la insurrección o la abriría en una estrella...
el supo, a la sazón, que los siglos iban a fundirse
sobre los pies, por fin
y sus treinta años mismos fueron los que apuraron, alegremente, la mecha
para el trueno del rió...
pero no sospecho, quizás, en la "gran conspiracion",
contra el ser que iba encontrando, a si mismo, debajo de las llagas...

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